身侧放着两只脱了毛的鸟儿,他头低着,左手仿佛拿着剑,来回在削着甚么。

可固然仓猝,帝止转头看向她时,还是那张-万-年稳定的冰山脸。

实在常常,叫人无穷放心的,是那安静而寒微的糊口之息,是由柴米油盐构成的熨帖,是一碗白米饭的味道。

甚么东西神奥秘秘的?

唇角勾了勾,凤眸里漾着幸运的光。

她侧翻过身,洞口一道颀长身影映入视线。

“帝止,你的手出血了!”

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