那就仿佛是在那边接受过存亡的较量和考量的普通，
看看那垂垂西沉的太阳，又看了看那山脚，
那布袋里的石灰粉被倾倒出来，就倒在手内心，
也是没法遁藏的甚么。辛苦，老是会在那边想要遁藏的。
像铺在石块上温馨而又沉寂的结晶，
会很艰巨吗？
老是本身所难以发明到的，老是本身所难以追随到的，
他这位置仿佛离山脚还是有一段不小的间隔的。
生命里也仿佛是在那边需求着甚么样的折磨，
有仿佛是握在手内心的一团死了火星的灰烬的普通。
倒是甚么都寻守不到，最后，也只能够在那回身以后的毫无体例地又一次回身返来，
那是白花花的石灰粉，是能够重新燃烧的粉末普通，
而他又非常厌倦和腻烦这类感受。
他只是在那边悄悄地撒开了那些石灰粉。
仿佛就存在那边越来越困难的甚么，很困难的甚么，在那边感受着艰巨，越来越艰巨的甚么。
他就仿佛是能够感遭到那白花花的粉末如若放弃到空中，
那是一种沉重，属于生命本身的一种沉重，
那红色的粉末星星点点，像氛围里飞舞的碎碎的小精灵，
也在那沉重内里，完整得错误了的甚么，
就仿佛是在那边会挑选完整的放弃的普通，在那边悄悄地寻守着，
只是诚恳地遵循关云斾的要求把石灰粉洒在了那大石块上，
又一次地重新地返来，去面对那些困难和重量。
就在那发明不到又追随不到的时候，就会在那边挑选放弃，
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会在那实际当中不信赖了的甚么，也仿佛是在那边难以信赖的甚么，